El jubileta que cruzaba pasos de peatones solo cuando miraba el monigote rojo

Fondo norte y fondo sur. Dos bandos enfrentados; una del sur mira a otro del norte como si mirase a su violador y mastica un chicle como si masticase el prepucio de ese violador, y uno del sur despacha gestos que evocan arcadas y sexo anal no consentido a otra del norte. Lo único que los mantiene separados es el monigote rojo del semáforo. Nadie se fija, ni norte ni sur, pero un jubileta ha llegado a mitad del paso de peatones. Es un jubileta de libro: una gorrilla de su banco de confianza, un cayado-suvenir de alguna ciudad costera y unas cataratas del copón, y, en algunos casos, se intercalan caderas de palo con patas de palo. Todos dudan. “¿Es nuestro o vuestro?” dicen los ojos, las bocas no dicen nada. El jubileta, en mitad del paso de peatones, mira al norte, mira al sur, mira los coches, mira su cayado. En verdad no mira, ve todo borroso.

Un dos puertas le revienta las rodillas de frente, una mobilette le pasa por encima del cayado y de un antebrazo, un taxi le roza la cabeza con la rueda delantera y con la trasera se la arrastra unos metros por el asfalto y acaba por pasarla por encima, y el autobús  que sigue al taxi remata la cabeza con cada una de las ruedas, que poco a poco ayudan a reventarla.

Alguien de no sé qué bando reacciona, habla desde una cabina telefónica, creo escuchar “un accidente… calzada muy pringada… serrín… vengan cuanto antes… podrían derrapar y ocurrir un accidente…”.

Deja de mirar el monigote rojo y viene el monigote verde. Los del fondo norte pasan a ser del fondo sur y los del fondo sur pasan a ser del fondo norte. En tierra de nadie, una recoge la gorrilla, otro el cayado y otro jubileta que pasaba por allí se queda el bono transporte que asoma de un bolsillo de la ropa del cuerpo.

Se va el monigote verde, vuelve el monigote rojo y comienza a mirar otra vez.

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